Картины нарисованные Богом,
Мелькают отражением в окне.
Все совершенны,чужда им убогость,
Как рукописи не горят в огне,
Так холст, родившись вновь на утро,
Исчезает,чтоб новый миг запечатлеть опять.
Их череда замрет,опять мелькает.
Но человеку не дано понять,
Какой художник этим управляет.
В нем нет людских причуд и суеты.
Картины нарисованные Богом,
Все первозданны, искренни, чисты...