Мы ищем смысла в жизни,
а к смыслу путь неблизкий:
и в кровь истёрты ноги,
и выцвели виски.
Угаснувшим надеждам
не ставят обелиски –
и негде возложить нам
цветы или венки.
На землю опускаем
свои земные ноши –
земля их принимает,
как примет нас самих.
Оглянемся: ведь было
немало дел хороших, –
среди иных и прочих
немало было их.
Поймём в одно мгновенье,
что шли в ладу со смыслом, –
а мы его искали,
наивны и слепы, –
что путь наш, как ни странно,
ковром цветочным выстлан…
Спасибо, жизнь, за розы,
спасибо за шипы.