Птицей вольной рождённая мечется в клетке.
Ей не камнем лёжать, а летать в облаках.
На веревках не дёргаться марионеткой.
Журавлем бы ей стать, не синицей в руках.
Шаг назад, два вперёд, под дождем не сумеет
развалиться в руках, как намокший картон.
Пусть вдвоем веселей, в одиночку быстрее.
А сдаваться в пути для нее мовитон.
Шла порой напролом, по равнинам и скалам.
Сердце пело сопрано, а слышался альт.
Но все глубже корнями она прорастала.
И пробилась наружу сквозь серый асфальт.