Проработав 57 лет, я закончил свою трудовую деятельность и стал неработающим пенсионером. Казалось, времени вагон! Пиши, что хочешь, в своё удовольствие. Ан, нет! Не пишется… Бывало, едешь на работу в Зеленоград в автобусе, и стихи в голову приходят. Ночью от бессонницы сочинишь что-нибудь подходящее. А сейчас пытаешься что-то сочинить, и как-то не складывается… Так, какая-то ерунда выходит. Вроде этой:
В толпу поэтов и поэтиков,
цветов и самоцветиков
нырнёшь в Стихиру глубоко,
где затеряться так легко…
И вот, зализывая раны,
елозишь мышкой по экрану.
Опять с надеждой непременной
сверкнуть звездою во Вселенной.
Не получается! Хоть убей.