Всё ещё здесь. Всё топчу, надеюсь.
Искры летят из окурка в темень.
Жизнь прожигают не им, конечно.
Нет на земле чудаков безгрешных.
Нет среди нас постоянно правых,
главное вовремя вывих вправить.
Не растоптать, натоптав мозолей,
в узком застенке от страха совесть.
Не раздувая из искры пламя,
пару ладоней согреть в капкане.
И обогреться от них крылатых,
пусть не на шее твоей те сжаты.