Седьмого мая - запомнится погодой.
Нет в синем небе предвестников дождя.
И белые барашки облаков - свободно
Плывут, придерживаясь главного вождя.
Он - более насыщен белой сутью,
Сравнимой, как ни странно, с молоком.
Лишь, к горизонту ближе, серой ртутью,
плывёт сомнение тепла… - пока обиняком.
Но время есть по парку прогуляться,
Вдыхая майских дней
предпраздничный разгул.
Собаке чёрной в радость поваляться,
услышав в травке, первых пчёлок - гул.
Опять на небо тянет бросить взор
И лишний раз почувствовать свободу.
Вот, из кустарников густых...забор.
И надпись,тут же:«Дальше нету ходу!»
Как жалко! До водоёма не дошли.
И жаль, что потеряло время - сутки.
Ан,нет… в кустах, всё же мы брешь нашли.
И к водоёму спешно ринулись.
Туда уже слетелись утки.