В моем горле застряли плёнки от старых кассет,
В этой фазе короткого, твердого речитатива,
Прогоняю прочь миллионы пустых бесед,
Если вклиниться в суть, аннотация музыки лжива.
В этих грозных от ливня, заброшенных мест городов,
Я теряю себя - будто свечка что тлеет несчастьем от скуки.
Не найти мне укромного места среди самых цветочных садов,
И терзают бурьяном мои столь приметные руки.
Острота моих глаз забывает сегодняшний день,
Значит завтра живём по итогу с нового места,
Оставляю у парка свою очень темную тень,
Не хватает взмаха руки для конкретного жеста.
Кровля дома сбивается с пылью на серый бардюр,
И тревогой сквозь эхо проносится крики народа,
В суете расплескать этот гадкий и лёгкий гламур,
Чтоб закрыть от грозы в вышине синь небосвода.
Всё печалится в миг, только я как бумаги клочок,
Жду чего-то от жизни, стараясь верить в идеи,
Мне собрать бы рюкзак, путь в длину проложить,
От России к Парижу, и от Парижа к Корее.
Чтобы годы мои, не задаром прошли без суда,
Чтобы с верую в бога, и болью в правом виске,
Побежала ручьями в каналы живая вода,
Насладиться в жару, и построить храм на песке.
Рыбалко Алексей, 2021