Не стало нынче тех людей достойных,
Письмом бы, на которых мы, равняясь,
А с тем, и потихоньку изменяясь,
Забыли бы страдания и войны.
Века прошли над грешною землёю,
Но мы не изменяемся нисколько,
И от великих книг нам мало толка,
По прежнему, лишь заняты собою.
Как непривычен нынче ритм сонета,
С тех пор далёких рифма стала проще,
Как проще стало праздная любовь.
Хоть нет Петрарки, но в стихи одета,
Дней нынешних Лаура так же точно,
Всё также отравляя чувством кровь...