Какой холодной выдалась весна.
Она была такой же в сорок пятом,
когда фашизм повергшая страна
цветы бросала под ноги солдатам.
Дождь точно так же моросил с утра
и небо было пасмурным и низким,
но под раскаты гордого "Уррра!"
над смертью возносились обелиски.
Когда на мокром камне у Кремля
штандарты рейха предавали казни
земля отцов, священная земля
Парад Победы чествовала. Праздник
был выстрадан страной моей и мне
завещан ветхой похоронкой деда.
Пока живу и помню о войне,
она живёт во мне- моя Победа.