Лежал писатель на диване.
Роились мысли в голове.
Хотел сюжет поймать арканом
Своей фантазии. «Привет!» -
Вдруг прозвучало очень звонко.
То муза в гости в дом пришла
И принесла дитё в пелёнках.
Решила тоже сделать вклад
В изобретение рассказа,
А может повести, эссе
Всего одной лишь мудрой фразой…
На музе – юбочка-плиссе.
Писатель нежно очарован.
Дитё в пелёночках – роман!
«Спасибо, муза!» - «На здоровье!
Твой предок – Александр Дюма».
«Да ну…» - «Сказала ради рифмы.
Все человечество – родня».
«Конечно. Только ждут нас рифы,
Чтобы разбить средь бела дня
Наши эскадры, коли станем
Мы не творцами, а жульем,
Строгающих одних болванов
И не пылающих огнем
Великих творческих изысков.
Любой нам критик скажет: «Брысь!».
Не дай же, бог, мне быть огрызком
Его внимания. Пусть ввысь
Ведет мечта. Любой читатель
Мне скажет: «Браво! Молодец!»,
Когда я буду, как старатель,
Ценить грамм слова… Все, конец!»
Вот тут и появилась точка.
А что за ней? Судьбы вираж:
Опять в душе родились строчки.
Набор, издание, тираж…