Кто ты, читатель неизвестный мой,
И отчего меня читаешь?
Грустишь ли вновь, обиженный судьбой?
О счастье ли своём метаешь?
Иль просто прилетит строка,..
О чём-то ты, задумавшись, вдруг скажешь -
О жизни ли, менявшейся века,
О счастье ли,.. о шутке ль странной даже?
Но, коль читаешь, я - не одинок,
И, имя новое заметив,
Пишу тебе несколько строк...
Игра ли это? Иль мечта? Как дети
Воображаем мы, что много так друзей,
Что мыслят, чувствуют, страдают,
Как мы с тобой,.. и каждый пишет и мечтает
О том, что кто-то их поймёт,
Быть может, даже согласится,
И пустит свой стишок в полёт,
Чтоб полетел он, словно птица...
А после будет долго ждать
Чтоб улетевший, он вернулся
К нему ответом, и опять
Он с радостью бы встрепенулся
И начал свой ответ писать...
Поэт быть должен одинок,
Стихи рождаются в печали;
И счастья луч, хоть и далёк,
И прилетит к нему едва-ли;
Но с радостью осветит он
Тебя симпатией, добром,
Приветом на твою страницу
Строкой своей легко, как птица,
И, может быть, совьёт гнездо
И будет петь, расправив крылья,..
Летел бы дальше... Ели б повезло,
Всё жил и пел бы без усилья...