Я в сундуках храню тома
Всегда избыточного счастья.
Их прячет верная весна.
Их прячут тонкие запястья.
Звенит собою силуэт,
Танцуя тенью и читая.
Для книг ходячий я портрет
Всё той, которая вникает.
Всё той, которая горит
И водит небом слов. Мелькая
Она прошепчет и молчит,
Она в лесах, полях такая.
Всегда надышит в мир без стен
Летящей, дикой, солнцем честной.
А рядом ты и сладкий плен
Любимый пишущей невестой.