Память - воздух,
которому душно без душ,
посещающих храм
откровений Вселенной,
это - роздых,
вулкан
не стареющих дней,
это верность словам,
что замешаны в людях Творцом,
лишь в присутствии мыслящих речью теней,
мы справляемся с личным навеки концом,
Мнемозина - мать Муз,
у Евтерпы моей строгий взгляд,
улыбнётся порой,
сбросит груз
вещих уз,
и опять препарирует ад
всей юдоли сквозь Казахстан,
сухожильной рукой
стеку правды зажал звукоряд
над прошедшею глиной,
не превращённой в зиндан,
я леплю своё время
сквозь темя
всех творческих ран,
вопиющих в пустыне
гордыни людской
о присутствии памяти,
суд вершащей и в бой
поднимающей нас
и спасающей нас
от согласия чествовать мира разбой -
мира каст...