– Ах, поле ровное, зачем же,
Родился я среди травы!..
Баюкал ветер, вечер нежил,
Репья не выше, головы, –
Так думал он, тянувшись выше,
И, опершись на стебелёк,
Над самой, оказался, крышей,
Чем и внимание привлёк.
– Смотрите, красота какая! –
воскликнул человек с тропы,
и вмиг, цветком овладевая,
сорвал в букет, а не в снопы.
Под вечер, в доме человека,
букет был в вазу водружён,
и колокольчик – не калека,
водичкой свежей напоён.
Грустил в хрустальной этой вазе
поутру сорванный цветок
о том, что не погиб он сразу,
что на мучения обрёк
его, порывистый в желаньях,
рукою властной человек,
и он, как агнец на закланье,
свой не продлит цветочный век.
– Зачем грустить?.. – он, в утешенье,
услышал, – здесь не мнут травы,
не щиплет скот, косы веленьем,
стеблей не ждёт удел копны,
и солнце зноем не иссушит,
пчела не выпьет сок до дна,
здесь, для тебя, намного лучше, –
покоя вдоволь, света, сна.
Там – ветер, плотные туманы,
и жгучий холод от росы,
и кони скачут буйны, рьяны,
здесь – только взгляды и носы.
Поникший в вазе слушал молча,
внимал, не чувствуя рассвет,
не слыша колыханий прочих,
а с ними, радостей и бед.
Он ждал коней и, лепестками
прижавшись к пыльному стеклу,
взирал на мир, живой едва ли,
не на погосте, не в стогу…
И – кони!.. Кони пробежали.
хрусталь распался на куски,
и колокольчик в землю вжали, –
сумеет ль в колокол взрасти?
Порыв мгновеньем был прекрасен…
Упал под ноги лепесток.
Погожий день, и тих, и ясен,
зарёй приветствовал восток.
Трудилось поле, в обновленье,
питая корни прежних трав,
и был повергнут в изумленье
на поле устремивший нрав.
Он подходил, рукой касаясь,
Навстречу гнулся стебелёк,
зерном и цветом наливаясь,
шептал чуть слышно колосок…
Там, за сплочённой нашей нивой –
культурно выросшей стеной,
надежда есть, растёт игриво
тот колокольчик озорной.
10.05.2021 г., Игорь Стрелков