Мой добрый друг! когда, плывя по Лете,
ты слёзы лить устанешь обо мне,
пусть и отчасти, как в дрожащем свете,
дыхание узнаешь в тишине.
Когда писал я, тратя дни и ночи,
что некрасива смерть и на миру,
конечно, знал, что буду опорочен,
поскольку утверждал, что не умру.
Но верил, что в свой срок мой дух субтильный
повеет на тебя со всех сторон:
мол, если он и умер, то не сильно;
не бойся, понарошку умер он.
И четырьмя ветрами этот стих
сорвёт завесу мира с глаз твоих –
19.05.2021