Рисунок автора. Карандаш.
Мы все в стихире – будто в банке пауки.
И каждый мнит себя поэтом, что от Бога.
Себе прощаем и ошибки, и грехи,
Зато других мы судим очень строго.
И если честно, всем давно плевать,
Чем наш ,,сородич,, по перу живёт и дышит.
Ведь всяк поэзию способен понимать,
Лишь ту, что сам самозабвенно пишет.
И рвутся критикой шаблоны всех границ.
И жёстким пафосом звучат порой ответы.
И не узреть нам улыбающихся лиц
Под масками, что нами же надеты.
Ведём бессмысленную, странную игру.
И ищем в ней друзей по интересам.
И с важным видом пишем всякую муру,
Зашедшим на страницу поэтессам.
И рассыпаемся в любезностях порой.
За похвалу, звучащую в наш адрес.
И увлечённые, заумных слов игрой,
Мы часто решкой подменяем аверс.
Всё это было уж в истории не раз.
И о спасении поэзия взывала.
Так даст же Бог... переживет она и нас,
Как много раз других переживала...