А время уж не до стихов,
Не цокают клавиши в ритм
Вторичные мысли о том.
Сбиваются на пути, как сон…
А утром не помнишь сны.
И будто бы вовсе не спал.
Но что то мелькнет сквозь тень.
Но утором не помнишь совсем…
Потом, целый день напролет.
Пытаешься мысль поймать.
Зачем тебе эти сны.
И мучаешь себя опять…
Лишь только «химический сон».
С пустой головой засыпать.
А утром все так же вставать.
И снова своего вечера ждем…
Вот так же почти у всех.
Дымит сигарета в руках.
И кофе остыл уже.
И цокают клавиши в снах…
Ser-askar