Вечер.
Прохлада вышла в исподнем.
Сквозь окрылённостей фраз
Потчует взглядом голодным
Нас,
Совсем молодых и наивных,
Не испорченных жизнью,
Не купленных и не продавшихся,
Пляшущих под небесной синью,
Верящих и молящихся:
О счастье и доброте,
О безоблачном будущем,
Которого нет и поныне,
Что обещал я тебе.