Есть вещи, которые болят.
Мы замечаем их.
Другие — приносят радость.
Мы тоже их замечаем.
И ещё есть вещи, распыляющиеся в повседневности,
развеивающиеся в шуме,
разбегающиеся тропинками зрения.
Они были утрачены в те времена, когда ребёнок ощупывал мир,
они объявились, когда мужчина оставил ослепляющие звёзды.
У моей роговой пуговицы
и нити, что опутывает её, —
фантастические родословные.
Не Евфрат предлагает яблоки,
но земля, соединившаяся с солнцем,
круговорот воды, спектр сущностей и человеческое доверие.
И, сталкиваясь с вещами,
с их бесчисленностью и разноликостью,
с их внутренним и внешним,
с формами, тонкими, словно спичка,
размётанными, как старый корабль,
я наблюдаю их действия.
Так, работая, не работая ли, они всегда остаются собой.
Это больше, чем озарение, больше, чем ода, —
это сам я на зеркале окна,
на кончике своего карандаша,
на вещах, многочисленных и молчаливых.
Я уважаю их, но не боюсь,
не смиряюсь перед ними ни на минуту,
хотя они неустанно
меня
творят.
2021
__________________________________
Оригинальный текст — в первой рецензии.