Божий промысел - лепить из людей поэтов -
труден, неблагодарен, порой, нелеп.
Лучше сделать из них звёзд шансона или балета,
проще научить их рубить деревья и сажать хлеб.
Выгорать дотла изнутри и светиться вечным -
та ещё радость. Противится человек.
Есть фонарь, лампочка, из стеарина свечка.
На дворе, поди ж ты, двадцать какой-то век.
Но Богу нужны поэты в реестр весомый.
Поэтому он так мучается, не спит,
ваяет из глины, радуется, получив искомое,
потирает сморщенные ладони: "Ура!Пиит!"
И только потом смежает тяжёлые веки.
И Богу снится чудесный, как сказка, сон:
очередь не в магазине, а в библиотеке.
Бог улыбается. Счастлив сегодня он.
23.05.21.