Проснёшься тихим ранним утром
и, потянувшись, вдруг поймёшь,
ты сам и есть тот самый скульптор,
что лепит мир, где ты живёшь.
Бог глины дал, лепи сколь надо,
мешая ветер с тишиной.
Быть может то и есть награда,
понять и стать самим собой.
Не всё, что слепится, желаешь,
не всё, что ждал, к тебе пришло.
В исканьях муторных плутаешь,
ища фортуны колесо.
Твои творения бессрочны,
их не оспорит плагиат.
Пусть линии слегка порочны,
в них нет желания наград.
Они твои, как это утро,
в мелодии, что ты сыграл
на флейте ветряной попутной,
а Бог всего лишь подыграл.
Германия, май 2021 г.