Улетели скворцы, опустел птичий дом,
им построенный загодя мною.
Что ж так сжалась душа, в горле чувствую ком…
На крыло встало племя младое.
…Это только скворцы! – кто бы знал, как душа,
рвётся, чуя невольные страхи,
когда, с дедом прощаясь, замрут, не дыша,
мои вдруг погрустневшие «птахи».
Словно крылышки, чувствую я на груди,
это внучек ладошки трепещут.
Им расти и расти, что их ждёт впереди?
Вон и тучи нависли зловеще.
Улетайте, пусть ангел в пути вас хранит,
впереди непростая дорога.
«Не забудьте, приехав, всё ж мне позвонить.
Буду ждать!.. До свидания!.. С богом…».
…Улетели скворцы, утром встав на крыло.
Светлой грустью наполнился дом мой.
У скворечника криком зашёлся леток –
птичий дом стал как будто бездомным.