Крики куда как лучше страшного грифа «cito».
Чертит окружность боли металлический циркуль.
В круге ты глохнешь будто, ты ничего не слышишь.
Нечем дышать, но странно: ты почему-то дышишь.
Будет или не будет? Бьется или не бьется?
Цифры на мониторе знают, кто не сдаётся.
В этом пространстве узком вера твоя все уже.
Только одно ты знаешь: больше никто не нужен.
Ты остаёшься в круге: зал, коридор и спальня.
Определенность жизни - странная наковальня.
Все проверяет вечно: каждый излом на прочность.
Силе удара, мощи, предпочитает точность.
Циркуль на «до» и «после» чертит свою кривую.
Думаешь: если вою, значит, ещё воюю.
Только весы не сдвинуть: чаши равны, доколе
Будут равны по весу наши любовь и горе.