Мышей летучих крылья в небе,
шумит мой тополь у окна,
надумавшись сполна о хлебе,
забылась сном моя страна,
её баюкаю с балкона,
у небосклона
на краю -
многострадальную мою,
врастающую в имена
тем светом,
что не знает дна,
ни в мирной жизни, ни в бою...
Народ становится поэтом,
когда - о кровном говорю...