Поэты хлеба не сеют.
Над программами не колдуют.
Они от безделья хереют.
Пьют водку, гуляют, тоскуют.
Или собой гордятся.
Мечтают опубликоваться.
И жизнь, гляди, и удастся.
Если очень тебе постараться.
А может и не удастся.
Так что, вообще, и нафиг еб..ться.
Да, поэты люди дурные.
Мало пользы от них и проку.
И из жизни их почерпнешь
только горькие ты уроки.
Шизофреники, педофилы,
неврастеники, алкаши.
Балаболы и графоманы.
Эгоисты до глубин души.
У них рушатся семьи.
Прочие узы.
Каждый - непризнанный гений.
Пастернак, Есенин...
Почти каждый -
неудачник и лузер.
И солдаты из них плохие.
И работать они не любят.
Такой образ жизни и химия,
в конечном счете, их сгубят.
Эх, бы вытравить их себя сразу
поэтическую эту заразу!
Бросить все.
И уйти из дома.
Уйти - сам не знаю куда!
Стать таким как все.
Слиться с стадом.
Отныне и навсегда.
Но проходят годы.
Легки, лихи.
И от них остаются
хотя б стихи.
--------------------------
Ну, правда это стихотворение о поэтах позднего советского времени. Возможно, современные поэты совсем другие.