Так много нужно написать,
Мне все не передать в письме.
Не подобрать мне нужных фраз,
И разум мечется во мгле.
Но я с упорством бестолковым,
Терзая память прошлых лиц.
И слово все ложиться к слову,
Узором строк покрылся лист.
А карандаш, любимец моды,
Он в пустоту приносит свет.
То в пляс бежит рисуя ноты,
То чертит тонкий силуэт.
А я пишу про быт и скуку,
Их в нашей жизни череда.
Про жажду встреч и про разлуку,
Что счастье было лишь вчера.
Уже заполнен чистый лист,
Осталось подписать - люблю.
И бросить в ящик у стола,
Чтоб завтра передать огню.