Я убрала тетрадь свою подальше.
Мне некогда весной стихи писать!
Творить без Музы - слишком много фальши.
Себя за это стану укорять.
Кому нужны стихи, когда
в них нету
Души полета, рифмы чистоты ?...
Привыкнув, что стихи -
Источник света,
Не смею пачкать белые листы!
Пусть Муза резвая в мечтах своих витает,
Ей редко доводилось отдыхать.
Она меня из тысяч лиц узнает,
Лишь стоит ей мельком сигнал подать!
Мы сядем рядышком,
И вновь стихи польются
Свободною широкою рекой.
В чьем сердце наши строки отзовутся?
И чьей души нарушим мы покой?