Брату Игорю Нефедову
* * *
Когда, в тупик упёршись до упора,
Замрёшь, как будто проглотил аршин,
Начнут расти вдруг мысли-мухоморы
Из тайных трещин скомканной души.
Прельщая враз красою бесподобной,
Но в каждой споре только фальшь и ложь.
При этом, как ни тужься, не съедобны,
Наешься – в лучшем случае помрёшь.
Забыв, какого роду ты и званья,
Начнёшь пенять – мол, если да кабы,
И из подгнившей корки подсознанья
Полезут скопом скользкие грибы.
Бежать бы, но не спрятаться, не скрыться,
Грибная блажь, нежданная чума
В глуши провинций дальних и в столицах…
Воистину - все беды от ума!
Когда, казалось, ничего не светит,
И брошен ты на произвол судьбы,
Молись, уйди в запой, играй со смертью,
Но не плоди отчаянья грибы!