Жил на поле клещ Иван,
Был он тихий, скрытный,
Добродушный, не буян,
Не энцефалитный.
И гулял он по траве,
И вздыхал порою:
- Эх, влюбиться надо мне,
Так, чтоб с головою.
Как-то в полдень отдыхал
Ванька на осине.
И девицу увидал
В голубом бикини.
Та лежала на траве,
Улыбаясь мило.
И флюидами к себе
Ваньку поманила.
Вниз немедля сиганул
И расправил плечи.
И решительно шагнул
Он любви навстречу.
Потихоньку подбежал,
Осмотрел девицу.
И в засос поцеловал
Прямо в ягодицу.
Увидав клеща, она
Закричала дико.
А Иван подумал: "А-а,
Нравится, гляди-ка".
Замахнулась и рукой,
Ваньке, хрясь по шее,
Но душой и головой
Он остался с нею.
Его тело, как стрела,
На траву упало.
Кровь рекою потекла
Прям на одеяло.
Полотенцем его кровь
Она стёрла рьяно.
Так закончилась любовь
Бедного Ивана.
Но простил Иван её,
Не был Ванька гадом.
От обиды на неё,
Всё же плюнул ядом.
Умирая и любя,
Хоть и был он скрытный,
Прошептал: " Не бойся, я -
Не энцефалитный..."
Так полюбишь иногда
Катю или Свету.
Глянешь в зеркало - беда!
Головы-то нету.
А мужик без головы
Точно непотребен.
Нету рук ещё? Увы,
Он в квартире - мебель.
Мужикам совет даю -
Женщин всё ж любите.
Только голову свою,
Братцы, берегите!