Ты в вены запускаешь мегабиты,
и вычисляешь путь до точки Б.
Глаза сосут голодные москиты,
и кто-то вновь взлетает на столбе.
Ты чистишь мозг от грязи сновидений,
ты множишь снова сущности в словах.
Исчерпан взгляд, и на улыбке пена
стирается, как воля в головах.
Твои идеи - клетка из цикуты,
твоё прощение - холодный шум.
На завтрак ждут кислотные минуты,
и мыслей опрометчивых изюм.
Цветы лежат, раскиданные пылью,
ты их вдыхаешь и ломаешь звук.
Ты движешься инерциями стиля,
и падаешь в объятия разлук.
Голодный дом, в нём траурные окна,
заклеенные шифрами из книг,
горят в огне, который снова мокнет
миражем сил, переходящих в крик.
И ты застыл, едва понятный миру,
и твари лезут изо всех щелей.
Ты то гора, ты то обрубок мыла,
ты то застывший меж резины клей.
Читаются молитвы, души рвутся,
ты чистишь лук зубами чужих ртов,
которые безжизненно смеются.
В ушах взросла смесь перца и бобов.
Идём на свет, держа его на мушке,
пинаем в нос сердечный альтруизм.
Ты избегаешь тело от прослушки,
на части разделяя организм.
Вячеслав Кромский
19.03.2021