Ты в памяти так и застыл моей
смущенным покорителем ущелья,
где в хрупком равновесии камней
есть бережность, которая бесцельна,
и потому - бесценна. Не спеши,
еще постой, румяный от заката,
раз в десять лет в зрачке моей души,
как в объективе фотоаппарата.
Мне лучше ничего не говорить,
но я боюсь согласного молчанья:
вдруг нас роднит не только алфавит?
куда потом я дену это знанье?
И вот, не прерываясь, стрекочу
про труд и быт - обыденное дело,
чтоб только не сознаться, как хочу
я не хотеть того, что захотела.
Твой взгляд непроницаем и открыт,
в нем тлеют угли, веселятся боги.
Ты говоришь: "Еще пройдусь. А ты?"
А мне пора домой, но нет дороги.