Вопрос.
Всегда одно, бросая в дрожь, тревожит,
Всего один безумнейший вопрос:
Зачем ты вновь вонзаешь нож под кожей
И жизнь мою пускаешь под откос?
Любая тень иль отблеск силуэта,
Чужая мысль, сказанная вслух,
Колючий пух возносит к месту света,
Туда, где выжжен был он. И потух.
Все сон, скажи? Но столько было яви
В словах, что били жгуче всякой лжи.
Цена любви- дороже ль наших правил?
Сплошная боль, Голгофа стен души.
Тогда зачем? Я не могу. Не знаю.
Как будто мир давал мне продохнуть...
В мозгу лишь лязг, тяжёлый стук трамвая,
Что сам решил назад вести свой путь.
Зачем любить? И почему люблю я,
Коль столько лет прокурено мечтой?
Но я с тобой иной сюжет малюю:
Увы, несбыточный. Счастливый и больной
Наперекор судьбе кривой и року,
По локоть в омут бьющихся страстей
Полезу, да. Не выучив урока.
Выходит, нож держа в руке своей,
Я сам вонзил. Ведь так и есть похоже,
Во мне ль Иуда больше, чем Христос?
Сие, скажу, какую ночь тревожит...
Любовь моя- один большой вопрос.