Иссякли темы, не волнует ни фига;
Мир разрушается, мирам себя не жалко,
И сердце ноет, и банальная тоска
Обуревает от предчувствия упадка.
И время длится, и какой-нибудь поэт
Еще трещит о чем-то вечном, но в итоге
Труды бессмысленны; как впрочем сам предмет,
И дух томится, обивая чувств пороги.