Я собираю чужие истории.
Я прохожу по городским улицам,
По сонным дворам,
По тихим проулкам в вишневой кипени –
И собираю чужие истории.
Их у меня
За плечами уже целая торба,
Набитая так,
Что и не развяжешь –
А в руках мешок,
До конца ещё не заполненный.
Я собираю чужие истории.
Эй, у кого есть истории,
С которыми хочется
Поскорее расстаться?
Которые сидят по темным углам
И смотрят волчатами,
Готовыми вцепиться в горло,
Едва глаза отведёшь?..
Если такие есть, –
То отдайте мне поскорее!
Я отнесу их туда,
Где они обратятся
В чудо-миры с сорока дверями,
Каждая из которых
Днем и ночью открыта.
В этих мирах
Найдется место любому –
Даже тому,
Кто историй своих
Не узнает,
Войдя в одну из дверей,
Распахнутую
Для него.