В душе и грустно,и легко,
Порою больно,я не скрою,
Хвораю не своею хворью,
Чем дальше...вовсе глубоко.
А пчёлы,мухи - всё на мёд,
Жужжат по-своему бедняги,
И охмелев от сладкой браги,
В огонь стремглав,но это-лёд.
В соцветьях томной белины,
Насытившись дурманной кашки,
Чумеют бедные букашки,
Их счастья дни обречены...
Цветами пахнет дикий мёд,
Соцветьем липы,медуницы,
Но никому и не приснится,
От мух бывает в нём помёт.
Флоренция.1.06.21