Мои слова ложатся лёгкой пылью
На корочки стихов и на буфет,
На Гусь-хрустального набор субтильный,
В котором хрусталя в помине нет.
Зато есть слон, с цепи однообразий -
Отбился от своих и уцелел.
Сирень поникла в безобразной вазе
С оскольчатым раненьем буквой "эЛ".
Я наблюдаю больше по наитью
Цель ангелов, стреляющих в эфир.
Моя душа готова к челобитью,
Не сотвори...Но в рамочке кумир.
Он слова не подскажет и не спросит,
Он обречён стеречь предметный мир.
Салют твоей душе, поэт Иосиф,
Ты снова ночью в форточку курил.
Оленей водопой ковёрно-стильный
Давно зашёл в реальность моих снов,
Где сон-трава рисована обильно-
Холодный ров или помарка швов.