Смотри. Вот я.
Выгуливаю туфли.
В том месте,
где всегда кружится небо.
В нём тонут маковки домов,
деревьев кроны.
Всё ввысь устремлено
и одному подвержено недугу,
что именуют головокруженьем.
И я.
Выгуливаю туфли.
Пасу слова, что не родились.
Слова-стада.
Не замечаешь,
как неразборчив шёпот ветра?
Износит облик солнце – снег падёт.
И я начнусь.
Очнусь.
От взгляда одного.
Нетронута. Морозна.
Исполнена вины...
Ведь это я. Смотри.
Бегу за прошлым и тебя... леплю.
Нелепо? Улыбнёшься.
Смел. Докучлив.
Да вот не лепится совсем.
Тот снег, что поспешил родиться.