Стало Лето.
Неделя всего.
Лепит витраж на стёкла
очень искусно,
а молоко
в губнице не обсохло.
Цвета и запахов - пруд пруди.
Жалящие,как кобры
слева,
и справа
и впереди
Тропы анизотропны.
Стерпится, слюбится всё вполне.
Поезд ползёт к перрону.
Летом живёшь, как в другой стране,
чувствуя по другому.
Ветка Полыни, - почти Грааль,
и Подорожник так же.
Кажется ближе
за Далью Даль.
Близкие страхи - дальше.
Встретится мельком в Пути Село:-
с дерзким Ура! Морпеха
славно бы было -
махнуть в Седло,
радоваться и ехать...
Скорбно ослеп и оглох Айфон.
Ладно.-
Для Печенега
в Солнце
на Небе предгрозовом
что-то есть от Ковчега.