* * *
Над белым прудом чайка взмахнёт,
И радость, сменяется болью,
Зеленых годов, пройден пролет,
И молодость плачет по вдовьи.
Уходим, забыто, в летопись свод,
Как будто мы постарели?
Бредовых мыслей, оставьте невзгод!
С годами мы молодеем!