Я, не твоя панацея, не твой исход.
Ты, не мой на век, и даже, мне не цель.
Хоть и отчаянно хотелось мне, поверь,
Уткнуться, с дрожью на губах, в твои большие плечи,
И так остаться насовсем.
И строки эти, даже не любви,
А целому разделу F4 и иже с ним:
О созависимости, роли жертвы,
Об отрицании проблемы, и решений,
О моих срывах, маленьких победах, поражениях!
О том, как полюбить себя... нельзя.
И мне безумно хочется зарыться:
Не в землю, а в тебя.
Я компульсивно повторяю свои мысли,
Качаюсь, словно пёс на бардачке!
Всё время вру безбожно, что веселье, моё второе имя!
А сама? Уж ..надцать лет в петле.
И я пишу сейчас, не чтобы пожалели.
И не закрыть гештальт своих обид.
Мне даже перечитывать свои стихи постыдно!
(На каждую декаду инвалид)
Меня любить дозволено, когда "удобна".
"Не говори! Не лезь! Сиди, молчи!"
А изнутри, цунами, из моих же мыслей:
Невнятно, что-то в нос себе хрепит...
Отчаянно искать себе опору,
чтоб сдвинуть землю, аки Архимед.
Не понимая, что сильнейшая опора,
Украдкой, но всегда была во мне.