Нет радости, нет любви,
Давно уже нет злости.
А может быть я уже мертв?
Лежу себе на погосте.
Ничто не тревожит ум.
Ничто не тревожит сердце.
Но шёпот проклятых снов
В груди открывает дверцу,
Впускает туда ветра-
Летят полоумной лавиной,
Там сорванные цветы-
Живые наполовину.
Их жаль, их безумно жаль,
Я знаю, они завянут,
И россыпью чёрных семян
Уже никогда не станут,
Но что за печаль мне,
Чужие проблемы и беды,
Когда забыты давно
Всех предков моих победы?
Когда лес под пеплом сед
И мусор плывет по рекам,
Когда сам уже забыл,
Что значит быть человеком.
Где выход? Куда бежать?
На запад или к востоку?
Скорей бы, скорей припасть
К святой чистоты истоку.
В баклажку налить воды,
Еще бы одну мне надо...
И можно порассуждать
Об ангелах, что крылаты.
Один прилетит как друг,
В мгновение просветления,
И душу поднимет ввысь,
И с ним все уйдут сомненья.
А сон оборвётся вдруг
Будильника звоном гулким,
И эхо поскачет вокруг
По утренним переулкам.
Со лба вытру пот рукой,
Вокруг огляжусь украдкой.
Уф!
Это всего лишь сон,
А так вроде всё в порядке.
06.2021