Говорят, что не люблю Россию, что с её народом не знаком,
Говорят, что не пашу, не сею, лишь мелю чего-то языком.
Говорят, что не такой, как все я, что народ мне вовсе не семья, –
Эх Россия, глупая Россия, Родина любимая моя.
Ты кричишь надрывисто и звонко с широко распахнутой душой,
С интеллектом малого ребёнка, думающего, что он большой.
Но лишь, как завидишь ты игрушки, то бежишь нисколько не шутя,
И играешь весело в войнушку – маленькое, глупое дитя.
Движимая древним чувством стадным, позабыв, что это лишь игра,
Балаган считаешь чистой правдой, выбрав в предводители козла.
И бредёшь, как скот на скотобойню с песнями весёлыми гурьбой, –
Мне смотреть на это очень больно, но ничто не ново под Луной.
Сивый бред, который бодро мелешь – верный показатель малых лет, –
Верю, что, когда-то повзрослеешь и поймёшь, что это сивый бред.
Всё пройдёт и мудрость обретая, станет вдруг спокойно и легко, –
Родина – не морда вертухая и не у диктатора очко.
04.06.2021.