Из недр земных, как из пелёнок
мой одуванчик возникает.
Пушистый, солнечный цыплёнок,
цветёт, отталкивая камень,
и будет съеден на поляне
оравой кроликов и зайцев.
Всегда покорен и спокоен,
его срывают и срезают,
огнём сжигают вместе с корнем,
не размножают на балконе.
Он, как любой сорняк – не моден,
хоть годен для стихотворенья.
За то, что сделается мёдом,
вином и лакомым вареньем,
ему почёт – а не презренье.
А после всех перехитрит он,
забыв о детстве желторотом.
Средь васильков и маргариток
пошлёт летать над огородом
все парашюты-самолеты,
что разрослись под жёлтой кожей,
как будто трудное не сложно.