Багровый, тёплый солнца диск
задвинут в угол, словно мяч.
И птиц закатных быстрый писк
разносится средь красных дач.
А солнце силы раздаёт
и остаётся на плаву.
Но после всё равно уйдёт
за холм, в атласную траву.
И дальше тьма зажжёт луну,
как круглый, дымчатый ночник.
И всё здесь отойдёт ко сну
часов на семь, на тихий миг.