Я игрушечный ангел из ярких цветных лоскутков,
Меня шили на совесть, зачем, я вовек не узнаю.
Мне приделали крылья из старых бумажных платков,
И вложили мне веру, как будто я вправду летаю.
Я и вправду летала, забыв, что мой крошечный век,
Измеряет не вечность, а горстка счастливых мгновений,
Я смотрела на мир сквозь изнанку опущенных век,
И росла сквозь гранит, словно стебли живучих растений.
Лишь одно я, увы, до сих пор не сумела понять -
Из чего моё сердце, упругое, будто живое,
Оно рвётся к другим, умирает, родится опять,
И в нём что-то стучит, может то, что зовётся любовью?
Отыграю я роль, без оваций и праздничных фраз,
Мне цветами не будут с восторгом забрасывать сцену,
Но как хочется верить, что в ком-то из встреченных вас,
Я останусь навек не тряпичным, а ангелом в белом.