когда готовишь
праздничный стол,
и аккуратно, нежно, легко
выкладываешь сыры,
буженину и всю пастрому,
и бастурму и разную там лососину,
когда гости уже гомонят рядом с домом —
их предвкушенье твоего торжества
окропляет встречных и незнакомых
улыбками, и, звеня, как злая оса
в августе над забытой в саду чашкой меда,
надрывается твой будильник,
ВДРУГ
хлопает холодильник
и шаги
ближе
ближе
к столу...
и я платье тяну
тяну
ниже
ниже
и поправляю рукав...
поворачиваюсь — АХ!
что это за бардак?!
кто разворошил всю тарелку с нарезкой???
вот это меня и убивает...
и делает оооочень резкой!