О! Ветер холодный,
такой беспощадный апрельский,
Швыряет, пинает и кружит
стаканчик бумажный
По серой дороге...
А он, еще яркий и дерзкий,
Все грезит о латте
и борется с ветром отважно...
Пусть где-то уже зацвели
и тюльпаны, и маки,
В Швейцарии звон колокольный -
хрустален и тонок,
Но мне из цветов на обоях
из пыльной бумаги
Лишь лилий, склонившихся томно,
абрисы знакомы...
Ты вечно не куришь и нощно
не пьешь алкоголя,
Жуешь протозерна и баешь
о ЗОЖе мне сказки,
И не убежать восвояси
трусцой беговою
По этой дорожке, крутящейся
в ножнах опасных!
Еда - по пакетам, и запахи -
по расписанью,
Визиты курьеров и грусть
фортепьяно за стенкой,
Пассажи из Скайпа, окно
с побледневшей геранью
И мебели морды... И что там?
Переоценка?
Швырнуть бы все оземь и вышвырнуть,
и прошвырнуться
По долгим аллеям, пиная листву,
упиваясь до сыти
Прерывистым солнцем, как ветка -
от ветра согнуться!
Чтоб выйти к чертям,
вон из комнаты этой, чтоб выйти...