Мимо ржавого трамвая,
Старых сломанных авто,
Допотопного сарая,
Я несу в своём пальто:
Тело, разум, сердце, душу,
Скуку, радость, горе, гнев -
Не откормленную тушу,
В драп сиреневый одев.
Что, прохожий, удивился?
Не видал зимой сирень?
С модой тонкою простился,
Не по Сеньке её сень.
Сапоги, пиджак, панама,
Пара стиранных рубах
(для запаса дала мама:
не замёрз бы вертопрах).
Я как Горький, бедолага,
Он - писатель, я пишу...
Не себе, иным для блага
Рифмы свежие ношу.
А нужны ли рифмы эти?
Кто ответит? Кто поймёт?
Ведь поэты - те же дети:
И не просят, а даёт.
Не писать? Идти в кассиры,
В продавцы, иль в токаря?
Оборвать аккорды лиры?
Неужели всё зазря?!
И волненье, и потуги,
Строк божественных запал?
Иль уйти в запой со скуки,
Или в сердце наповал?
Но читают ведь, рыдают,
Пишут письма: "Боже мой!!".
Но и "критики" пинают:
"Не гордитесь Вы страной!
Всё шельмуете, "писатель",
Правду ищете везде.
Не полюбит Вас издатель -
Не представят и к звезде".
Звёзды - дело неземное.
Звёзды светят в вышине,
Там, где Бог и всё святое.
Я ж пребуду в тишине.
Без читателей, обложек,
Книг, приёмов, и Т(е)В(е),
Без "приятельских" подножек,
Без бездонного лаве...
Ничего. Читают. Знают.
Пусть немного, но свои.
Мой прикид не замечают,
Были б новые стихи.
Я сегодня им читаю,
Тут в кафешке за углом.
Там живу и умираю,
Чаще ночью, реже днём.
__________________
6 июня 2021 года Василий Росов