Страницы дней слипаются что ли?
Судьба хромает и видит плохо…
Кому маршрут, а кому чистополье…
Шлепаешь к горизонту, вроде все пох*й…
Неотличимы сутки от суток…
Настоящее – в любом моменте…
И кажется, что одни проститутки
Пашут на этой конвейерной ленте…
Дни, словно рыба идет на нерест:
Все побороть, чтобы черное счастье…
И даже если в судьбу не веришь,
Голос внутри – это часть ее…
Ночь намотала нервы на сердце…
Очнись, хватит ходить кругами…
Одноактный иммерсивный концерт,
С которого не уходят ногами…