Бубня под рюмку зимбуры,
колбаску и сырок нарежь ты.
Конечно, умерли миры,
но не кончаются надежды.
Когда-то был здесь монастырь,
потом тюрьма, теперь пустыня.
Просторы чёрные чисты,
и от покоя сердце стынет.
На день рождения – бу-бу:
ты всех румяней и белей, но
реальность выжжена на лбу,
как на печенье «Юбилейном».
За годы в будничной возне
снежинок дружеская стая
не приготовилась к весне,
а ты зачем-то не растаял.
И в небе звёздочка твоя
тебе без надобности боле.
Не страшно одному стоять
да в чистом поле?